Vida,Tediosa existência,Incessante movimentação,Eterna dúvida,Maior dos mistériosO que senão o sono,O inibidor dos sentidos,Para nos desprender daqui,Oh, sofrido mundo!O sono é a morte dos que ainda vivemPara os que dele retornam,Resta apenas serem tolosE procurarem a felicidadeOu serem sábiosE procurarem evitar a dorCiclo vicioso, degradante, tediosoO que senão o sono eterno,O finalizador dos sentidos,Para nos tirar daqui,Oh, sofrido mundo!A morte é o sono dos que não vivemOs que para ela foram,Aqui não mais retornarãoResta-lhes o nada,Fazer nada,Não serem, pois nada sãoNada é!Não há cicloApenas a degradação completaInsistentes,As artes preencherão o vazio de tuas almasPobres almas...Destroçadas pela vidaO sono,O analgésico para a dor da vida